Las palabras lloran al salir de mi pluma.
La punta de ésta, sin deslizarse, escupe tinta, conteniendo el vómito ante el dolor que desprenden mis pensamientos.
Este folio me rehuye; mas su fuerza es insuficiente ante el poder de mi mano atormentada.
Apenas mis ojos pueden contener el sueño que en mí retengo.
Letras y más letras que se odían a sí mismas, pensando el modo de evitar, que yo siga manchando la blancura del papel.
Esta creación se avergonzará de su propia existencia, de salir a la luz, de ser vista; el horror que emana se hace presente desde el primer momento.
Neuronas que patinan.
Conclusiones viscerales.
Dudas incendiarias, comburentes, miserables.
Cautivo ante ideas taciturnas y autocompasivas.
Un enorme deseo de desaparecer, de huír, guarecerme entre la maleza, bajo la copa del árbol de la tristeza.
Sin respuestas.
¿Qué es real?
Ojala pudiera dudar del dolor.
